Heridas en el destiempo, que el crepúsculo dibuja teñidas de sangre. Pero la vida se oculta más abajo en mi piel, donde los corazones dicen no y el tacto es una caricia en el limite de lo irreal. Tu imagen se convierte en noche, un cúmulo de estrellas en la tierra que no me deja dormir. En la noche caigo sin alas que me salven, sin un fondo mortífero que me deshaga en polvo, en una sola figura que imagine con ojos cerrados, respirando el aire que tenias en los pulmones. Pero los corazones dicen no y mi coraje se debate iluso como seguir sobreviviendo de sueños y esperanzas, ebrio de sombras, su calmo pesar se derrama como cristales de mi mirada. Cuanta tristeza ronda mis palabras, las que se están marchitando sin ser pronunciada por su hogar... la voz de tus labios.
Heridas en el destiempo, ligeras como plumas levitan en mi tristeza, en la soledad del vacío nacemos y crecemos creyendo estar solos ¿pero de quien es el alma?, ¿o el susurro de tu mente cuando piensas?, todas esas veces estuve acompañado... son mías.
Nota: Noviembre, dulce noviembre.
2 comentarios:
Todo lo que eres es miedo, y aunque parezca difícil a veces sólo tienes que salir de la sombra y enfrentarte al mundo. Con tu alma, con el susurro de tu mente cuando piensas.
Tus palabras valen y mucho.
Un beso enorme desde http://ensinbragasyaloloco.blogspot.com.es/
Noviembre...Tal vez demasiado frío ¿no?
espero que estes bien, extraño mucho conversar contigo, estoy deseando que arreglen tu teléfono.
Te quiero.
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